Vienen por largos caminos
Vienen a adorar al Rey
En majestuosos camellos
Vienen de lejos también
Con incienso mirra y oro
Y un gozoso corazón
Saben que en Belén de Judea
Ha nacido el Salvador
Los cielos cuentan su historia
Y la tierra la vivió
Es el Salvador del mundo
Qué en una cruz por tí murió
Entrégale hoy tú vida
Ábrele tú corazón
Preséntale tú pecado
Y recibe su salvación
martes, 22 de septiembre de 2009
domingo, 23 de agosto de 2009
Seremos Eternos
Hoy no puedo dormir
Hoy no dejo de pensarte
cierro los ojos y te veo
estas caminando por la playa
y levantas los brazos
como si pudieras alcanzarme.
Hoy me ilumina nuestra luna
la que se que estamos viendo
tu al otro lado del mundo
y yo aqui en la lejania
en este tiempo sin tiempo
Siento tus ojos
penetrando mis pupilas
como nave en aguas bravas
siento el calor de tu pecho
el sudor de tu piel
me cubres con tu aroma varonil
me elevas con tus besos de fuego.
Hoy no puedo dormir
porque quiero estar despierta al recordarte
vivo contigo mientras duermo
pero me gusta sentirte cuando estoy presente.
Despues de muchas noches
de vivir con tu presencia en silencio
de regar las rosas que dejaste en mi huerto
de tejerte miles de chalinas y mantas
como Penelope
a su amado Ulises
de esperar que algun dia el destino
en mi camino te coloque
para verte con el pelo blanco en canas
y caminando despacio como los ancianos
porque aunque el amor no envejece
nuestro cuerpo perdio su juventud.
Adonde se fueron nuestras palabras de amor
nuestras risas, nuestras caricias,
nuestras promesas
quien se llevo nuestros suspiros
nuestras ilusiones
anhelos y pureza,
se las llevo la vida,
las circuntancias,
la enfermedad,
los obstaculos,
los compromisos,
el tiempo inclemente,
la distancia que no pudimos evitar.
Como hemos llorado
en silencio
a escondidas
tantas noches,
los dos,
si, los dos hemos llorado,
y hoy siento en esta noche de aniversario
que nunca importo que cada uno partiera
por caminos distintos
por rumbos desgarradores,
nosotros eramos almas gemelas
eramos el amor de los amores
eramos el uno para el otro
y nada
ni nadie
podra borrar jamas ese sentimiento.
Nosotros
y nuestro amor maravilloso
eramos eternos.
Hoy no dejo de pensarte
cierro los ojos y te veo
estas caminando por la playa
y levantas los brazos
como si pudieras alcanzarme.
Hoy me ilumina nuestra luna
la que se que estamos viendo
tu al otro lado del mundo
y yo aqui en la lejania
en este tiempo sin tiempo
Siento tus ojos
penetrando mis pupilas
como nave en aguas bravas
siento el calor de tu pecho
el sudor de tu piel
me cubres con tu aroma varonil
me elevas con tus besos de fuego.
Hoy no puedo dormir
porque quiero estar despierta al recordarte
vivo contigo mientras duermo
pero me gusta sentirte cuando estoy presente.
Despues de muchas noches
de vivir con tu presencia en silencio
de regar las rosas que dejaste en mi huerto
de tejerte miles de chalinas y mantas
como Penelope
a su amado Ulises
de esperar que algun dia el destino
en mi camino te coloque
para verte con el pelo blanco en canas
y caminando despacio como los ancianos
porque aunque el amor no envejece
nuestro cuerpo perdio su juventud.
Adonde se fueron nuestras palabras de amor
nuestras risas, nuestras caricias,
nuestras promesas
quien se llevo nuestros suspiros
nuestras ilusiones
anhelos y pureza,
se las llevo la vida,
las circuntancias,
la enfermedad,
los obstaculos,
los compromisos,
el tiempo inclemente,
la distancia que no pudimos evitar.
Como hemos llorado
en silencio
a escondidas
tantas noches,
los dos,
si, los dos hemos llorado,
y hoy siento en esta noche de aniversario
que nunca importo que cada uno partiera
por caminos distintos
por rumbos desgarradores,
nosotros eramos almas gemelas
eramos el amor de los amores
eramos el uno para el otro
y nada
ni nadie
podra borrar jamas ese sentimiento.
Nosotros
y nuestro amor maravilloso
eramos eternos.
POEMA
Señor, dame la gracia de verte con los ojos de los que te aman con devoción.
Me inclino ante el Rey porque el deleite de inclinarse ante Dios es más dulce que innumerables glorias. Que tu jardín espiritual me acompañe a todas partes.
Te moverás en tu ser interior sin ayuda de los pies, comerás dulces viandas sin boca o paladar, los temores de la muerte no te asaltarán. Al ser tú mismo tu fortuna, nunca la perderás.
Cada profeta está dotado de una gloria diferente. El pájaro alado de cada alma con distintas plumas. Todas las criaturas y aún todos los elementos dependen del Señor para su existencia. Todos los peces en los mares. Y todas las aves en lo alto, Los elefantes y leones en la selva
Las serpientes y las pequeñas hormigas... Sí, hasta el aire y el fuego, Obtienen su sustento de Él.
El cielo clama: “
¡Oh Creador, no apartes de mí tu sujeción ni por un momento!”
Y la tierra exclama: “Oh, mantenme fija y estable ,
Tú que me has colocado junto con los mares”
Todos desean y aguardan su ayuda.
Cada Profeta exalta:
Oh! Busca ayuda de Él, no de otro que no sea Él.
Cuando el cuerpo se postra en adoración el corazón es un templo.
Cuando dices “soy ignorante, enséñame”
el Maestro Celestial no escatima su instrucción.
Sacrifica tus razonamientos a los pies del Maestro.
La luz de Dios es el alimento del sabio.
¡Ven, ven, quienquiera que seas, ven! Infiel, religioso o pagano, poco importa. Nuestra caravana no es la de la desilusión! Nuestra caravana es la de la esperanza! ¡Ven, aunque hayas roto mil veces tus promesas! ¡Ven, a pesar de todo, ven!
En literatura en español sobre Rumi en www.clubdebrian.com encontramos exquisitas páginas en español de la poesía de Rumi. En la sección Sección "edad media", está el artículo: Yalal ud-Din Rumi, el más grande poeta místico del Islam.
De ahí presentamos estos extractos: POEMAS DE AMORRumi - In the Arms of the Beloved, Jonathan StarJeremy P. Tarcher/Putnam, New York 1997Traducción al español: Traducciones del inglés deRuth Terrones y de Ali Bahman.
A través de la eternidad
La Belleza descubre Su forma exquisita
En la soledad de la nada
ella coloca un espejo ante Su Rostro
y contempla Su propia belleza.
Él es el conocedor y lo conocido,
el observador y lo observado;
ningún ojo excepto el Suyo
ha observado este Universo.
La Belleza y el Amor son cuerpo y alma.
La Belleza es la mina,
el Amor, el diamante
Sin causa, Dios nos dio el Ser;
sin causa, devuélvelo otra vez.
La Belleza del corazón
es la belleza duradera:
sus labios brindan
el agua de vida para beber.
Verdadera es el agua,
quien la vierte,
y quien la bebe.
Los tres se vuelven uno.
Esa unidad no la puedes conocer
por medio de la razón.
Toda una vida sin Amor no cuenta
el Amor es el Agua de Vida
¡bébela con el alma y el corazón!
Del Masnavi
Me inclino ante el Rey porque el deleite de inclinarse ante Dios es más dulce que innumerables glorias. Que tu jardín espiritual me acompañe a todas partes.
Te moverás en tu ser interior sin ayuda de los pies, comerás dulces viandas sin boca o paladar, los temores de la muerte no te asaltarán. Al ser tú mismo tu fortuna, nunca la perderás.
Cada profeta está dotado de una gloria diferente. El pájaro alado de cada alma con distintas plumas. Todas las criaturas y aún todos los elementos dependen del Señor para su existencia. Todos los peces en los mares. Y todas las aves en lo alto, Los elefantes y leones en la selva
Las serpientes y las pequeñas hormigas... Sí, hasta el aire y el fuego, Obtienen su sustento de Él.
El cielo clama: “
¡Oh Creador, no apartes de mí tu sujeción ni por un momento!”
Y la tierra exclama: “Oh, mantenme fija y estable ,
Tú que me has colocado junto con los mares”
Todos desean y aguardan su ayuda.
Cada Profeta exalta:
Oh! Busca ayuda de Él, no de otro que no sea Él.
Cuando el cuerpo se postra en adoración el corazón es un templo.
Cuando dices “soy ignorante, enséñame”
el Maestro Celestial no escatima su instrucción.
Sacrifica tus razonamientos a los pies del Maestro.
La luz de Dios es el alimento del sabio.
¡Ven, ven, quienquiera que seas, ven! Infiel, religioso o pagano, poco importa. Nuestra caravana no es la de la desilusión! Nuestra caravana es la de la esperanza! ¡Ven, aunque hayas roto mil veces tus promesas! ¡Ven, a pesar de todo, ven!
En literatura en español sobre Rumi en www.clubdebrian.com encontramos exquisitas páginas en español de la poesía de Rumi. En la sección Sección "edad media", está el artículo: Yalal ud-Din Rumi, el más grande poeta místico del Islam.
De ahí presentamos estos extractos: POEMAS DE AMORRumi - In the Arms of the Beloved, Jonathan StarJeremy P. Tarcher/Putnam, New York 1997Traducción al español: Traducciones del inglés deRuth Terrones y de Ali Bahman.
A través de la eternidad
La Belleza descubre Su forma exquisita
En la soledad de la nada
ella coloca un espejo ante Su Rostro
y contempla Su propia belleza.
Él es el conocedor y lo conocido,
el observador y lo observado;
ningún ojo excepto el Suyo
ha observado este Universo.
La Belleza y el Amor son cuerpo y alma.
La Belleza es la mina,
el Amor, el diamante
Sin causa, Dios nos dio el Ser;
sin causa, devuélvelo otra vez.
La Belleza del corazón
es la belleza duradera:
sus labios brindan
el agua de vida para beber.
Verdadera es el agua,
quien la vierte,
y quien la bebe.
Los tres se vuelven uno.
Esa unidad no la puedes conocer
por medio de la razón.
Toda una vida sin Amor no cuenta
el Amor es el Agua de Vida
¡bébela con el alma y el corazón!
Del Masnavi
¿ Quién Soy ?
¿Qué puedo hacer, oh musulmanes?,
pues no me reconozco a mi mismo.
No soy cristiano, ni judío,
ni mago, ni musulmán.
No soy del Este, ni del Oeste,
ni de la tierra, ni del mar.
No soy de la mina de la Naturaleza,
ni de los cielos giratorios.
No soy de la tierra, ni del agua,
ni del aire, ni del fuego.
No soy del empíreo, ni del polvo,
ni de la existencia, ni de la entidad.
No soy de India, ni de China,
ni de Bulgaria, ni de Grecia.
No soy del reino de Irak,
ni del país de Jurasán.
No soy de este mundo,
ni del próximo,
ni del Paraíso,
ni del Infierno.
No soy de Adán, ni de Eva,
ni del Edén,
ni Rizwán.
Mi lugar es el sin lugar,
mi señal es la sin señal.
No tengo cuerpo ni alma,
pues pertenezco al alma del Amado.
He desechado la dualidad,
he visto que los dos mundos son uno;
Uno busco,
Uno conozco,
Uno veo,
Uno llamo.
Estoy embriagado con la copa del Amor,
los dos mundos han desaparecido de mi vida;
no tengo otra cosa que hacer más que el jolgorio y la jarana".
pues no me reconozco a mi mismo.
No soy cristiano, ni judío,
ni mago, ni musulmán.
No soy del Este, ni del Oeste,
ni de la tierra, ni del mar.
No soy de la mina de la Naturaleza,
ni de los cielos giratorios.
No soy de la tierra, ni del agua,
ni del aire, ni del fuego.
No soy del empíreo, ni del polvo,
ni de la existencia, ni de la entidad.
No soy de India, ni de China,
ni de Bulgaria, ni de Grecia.
No soy del reino de Irak,
ni del país de Jurasán.
No soy de este mundo,
ni del próximo,
ni del Paraíso,
ni del Infierno.
No soy de Adán, ni de Eva,
ni del Edén,
ni Rizwán.
Mi lugar es el sin lugar,
mi señal es la sin señal.
No tengo cuerpo ni alma,
pues pertenezco al alma del Amado.
He desechado la dualidad,
he visto que los dos mundos son uno;
Uno busco,
Uno conozco,
Uno veo,
Uno llamo.
Estoy embriagado con la copa del Amor,
los dos mundos han desaparecido de mi vida;
no tengo otra cosa que hacer más que el jolgorio y la jarana".
Poemas de RUMI
Poemas de RUMI
El Señor ha susurrado algo
Al oído de las rosas,
Por eso se abren
Cada día a la caricia luminosa.
Ha murmurado algo a la piedra
Y por eso ha surgido
la gema preciosa que centellea
allá en el fondo de la mina.
También dice algo al oído del sol
Cuyas mejillas deslumbran
Con relucientes destellos.
¿Qué será lo que el Señor
Ha susurrado al oído del hombre
Para que éste sea capaz
De amar… incluso a Dios?
¿Quién hace estos cambios?
Disparo una flecha a la derecha
Cae a la izquierda.
Cabalgo tras de un venado
y me encuentro perseguido por un jabalí.
Conspiro para conseguir lo que quiero
Y termino en la cárcel.
Cavo fosas para atrapar a otros
y me caigo en ellas.
Debo sospechar de lo que quiero .
El Señor ha susurrado algo
Al oído de las rosas,
Por eso se abren
Cada día a la caricia luminosa.
Ha murmurado algo a la piedra
Y por eso ha surgido
la gema preciosa que centellea
allá en el fondo de la mina.
También dice algo al oído del sol
Cuyas mejillas deslumbran
Con relucientes destellos.
¿Qué será lo que el Señor
Ha susurrado al oído del hombre
Para que éste sea capaz
De amar… incluso a Dios?
¿Quién hace estos cambios?
Disparo una flecha a la derecha
Cae a la izquierda.
Cabalgo tras de un venado
y me encuentro perseguido por un jabalí.
Conspiro para conseguir lo que quiero
Y termino en la cárcel.
Cavo fosas para atrapar a otros
y me caigo en ellas.
Debo sospechar de lo que quiero .
Feliz porque es viernes
Por fin llegaste viernes adorado, me gustaria tener fuerzas y energias para poder salir corriendo en busca del mar, meterme en sus aguas calidas y nadar con los delfines, hacer todo aquello que haciamos cuando eramos jovenes audaces y aventureros.
El tiempo se robo la primera quincena del mes de agosto y tres decadas de mi vida. Tengo que admitirlo, siempre fui una luciérnaga en una barquita de cristal y me hace falta mi playa de Miraflores, La Herradura, El Regatas, Agua Dulce, Villa, Punta Negra, San Bartolo, Santa Maria, Ancon. Aqui me tienen como siempre agradeciendo la luz en el martirio del calor y del sol fuerte de Miami en pleno verano y de repente las lluvias torrenciales, los sustos y preparativos de las temporadas de huracanes.
Mis niños pegaban la nariz en la superficie, olisqueando la luz agitada. ¡Oh!, la belleza, curiosa mezcla de crueldad, comedia e indiferencia. Poco duelen los ojos de las gacelas o de las mariposas en bandejas de plata, o el esqueleto milenario de algun dinosauro pre-historico en el museo de Historia Natural, con las mandíbulas entreabiertas, la cara de asombro y ese delirio que tienen algunos varones por esos mounstruos gigantescos. Es acaso bonito el calcio petrificado, los puntos de sutura, hacer como si nada cuando es todo. Época glacial, guerra mundial, cajeros automáticos, crisis economica, todos hasta los pobres andan con los benditos celulares y las laptops. Como si nada, como si todo. Alguna vez se identifica belleza y estupidez, fealdad con inteligencia, vaciedad con profundidad, acaso cuando coinciden en el mismo gesto de lejanía.
Recuerdo, como mis hijos cuando eran chiquitos estacionaban la mirada sin escuchar, yo les hablaba pero no me oian, esa manera especial que tenian de imaginarse escalando las montañas más altas, saltando en paracaidas, volando en parapente, trepando edificios o saltando puentes, para ellos eso era aventura, felicidad, vivir, eso era ser hombres. La belleza no se explica, ella sólo está ahí, habita en las cumbres por las que suspiran los escaladores, los aventureros de los aires, habita en las olas del mar, en las nubes, en el fondo de los mares.
Vendimos el tiempo. Nos hicimos grandes. Recuerdo los gestos de mis hijos, los de mis hermanos, los de mis pretendientes y enamorados, los de mis amigos, todos eran hombres de aventura, hombres de fuego, hombres sin miedo. Suspiros de valientes, de soldados incansables, de vaqueros, indios y conquistadores.
Antes de hacer la maleta, recordé el placer de no rozar más que paredes, saber que antes caerían ellas sobre mí que yo sobre nadie. Disfruté del silencio. De mi soledad. De mis recuerdos. Doblé bien toda la ropa, metí las botas para los charcos, chaquetas de curduroy y terciopelo, bufandas de alpaca que nunca me he puesto. Sostuve por última vez las fotos de mis engreidos.
Observé las siluetas oscuras recortadas frente al abismo de nubes. Las curva de las orejas, los hombros, los perfiles de rostros bien formados, las piernas ligeramente dobladas por el cansancio: todo eso a la derecha. Las piedras grises, la manta de niebla, el color azul grisáceo del atardacer: todo eso a la izquierda. Cerré la bolsa, salí fuera, cerré la puerta.
Ya es 14 de agosto. Mis hijos son hombres con responsabilidades y yo una abuela buscando energias nuevas y feliz porque es viernes.
Posted by Mariangeles
El tiempo se robo la primera quincena del mes de agosto y tres decadas de mi vida. Tengo que admitirlo, siempre fui una luciérnaga en una barquita de cristal y me hace falta mi playa de Miraflores, La Herradura, El Regatas, Agua Dulce, Villa, Punta Negra, San Bartolo, Santa Maria, Ancon. Aqui me tienen como siempre agradeciendo la luz en el martirio del calor y del sol fuerte de Miami en pleno verano y de repente las lluvias torrenciales, los sustos y preparativos de las temporadas de huracanes.
Mis niños pegaban la nariz en la superficie, olisqueando la luz agitada. ¡Oh!, la belleza, curiosa mezcla de crueldad, comedia e indiferencia. Poco duelen los ojos de las gacelas o de las mariposas en bandejas de plata, o el esqueleto milenario de algun dinosauro pre-historico en el museo de Historia Natural, con las mandíbulas entreabiertas, la cara de asombro y ese delirio que tienen algunos varones por esos mounstruos gigantescos. Es acaso bonito el calcio petrificado, los puntos de sutura, hacer como si nada cuando es todo. Época glacial, guerra mundial, cajeros automáticos, crisis economica, todos hasta los pobres andan con los benditos celulares y las laptops. Como si nada, como si todo. Alguna vez se identifica belleza y estupidez, fealdad con inteligencia, vaciedad con profundidad, acaso cuando coinciden en el mismo gesto de lejanía.
Recuerdo, como mis hijos cuando eran chiquitos estacionaban la mirada sin escuchar, yo les hablaba pero no me oian, esa manera especial que tenian de imaginarse escalando las montañas más altas, saltando en paracaidas, volando en parapente, trepando edificios o saltando puentes, para ellos eso era aventura, felicidad, vivir, eso era ser hombres. La belleza no se explica, ella sólo está ahí, habita en las cumbres por las que suspiran los escaladores, los aventureros de los aires, habita en las olas del mar, en las nubes, en el fondo de los mares.
Vendimos el tiempo. Nos hicimos grandes. Recuerdo los gestos de mis hijos, los de mis hermanos, los de mis pretendientes y enamorados, los de mis amigos, todos eran hombres de aventura, hombres de fuego, hombres sin miedo. Suspiros de valientes, de soldados incansables, de vaqueros, indios y conquistadores.
Antes de hacer la maleta, recordé el placer de no rozar más que paredes, saber que antes caerían ellas sobre mí que yo sobre nadie. Disfruté del silencio. De mi soledad. De mis recuerdos. Doblé bien toda la ropa, metí las botas para los charcos, chaquetas de curduroy y terciopelo, bufandas de alpaca que nunca me he puesto. Sostuve por última vez las fotos de mis engreidos.
Observé las siluetas oscuras recortadas frente al abismo de nubes. Las curva de las orejas, los hombros, los perfiles de rostros bien formados, las piernas ligeramente dobladas por el cansancio: todo eso a la derecha. Las piedras grises, la manta de niebla, el color azul grisáceo del atardacer: todo eso a la izquierda. Cerré la bolsa, salí fuera, cerré la puerta.
Ya es 14 de agosto. Mis hijos son hombres con responsabilidades y yo una abuela buscando energias nuevas y feliz porque es viernes.
Posted by Mariangeles
El mundo y el amor
Cuando el hombre aprenda a respetar incluso al ser más pequeño de la creación, sea animal o vegetal, nadie tendrá que enseñarlo a amar a sus semejantes'
'La compasión por los animales está íntimamente ligada a la bondad de carácter y se puede afirmar con seguridad que quien es cruel con los animales no puede ser una buena persona.
" Si un día tienes que elegir entre el mundo y el amor...
recuerda: si eliges el mundo quedarás sin amor,
pero si eliges el amor, con él conquistarás al mundo...
Albert Einstein .
'La compasión por los animales está íntimamente ligada a la bondad de carácter y se puede afirmar con seguridad que quien es cruel con los animales no puede ser una buena persona.
" Si un día tienes que elegir entre el mundo y el amor...
recuerda: si eliges el mundo quedarás sin amor,
pero si eliges el amor, con él conquistarás al mundo...
Albert Einstein .
Un poema de autor desconocido
Un poema de autor desconocido
Mi escritura
Escribo sólo abrazos,
ya no versos,
ya no cartas inútiles,
formales,
que nadie lee a fondo;
escribo sensación,
intimidades,
que no por ojos han de ser leídas,
sino por el circuito de la sangre.
Detesto las palabras,
son tan indiferentes, tan errantes…
No se dejan querer,
son vanidosas,
creen tenerlo todo en sus vocales claras,
de tono abierto y contundente,
y en sus heterogéneas consonantes
de drásticos sonidos inflexibles,
y en realidad no saben
que son sólo apariencias,
vestiduras,
y en ocasión disfraces.
Son la hojarasca seca
que han perdido los árboles,
y zarandea el viento del otoño.
Desprendidas de mí,
vuelan o yacen,
pero no hay vida en ellas,
ni hay tampoco mensaje.
Mi escritura ha de ser vital,
genuina,
como los actos propios del amante,
que exhala,
absorbe,
tiembla,
y saborea con ojos,
sexo,
manos trepidantes.
Quiero escribir con el punzón del alma,
hiera o solloce,
ría o se desangre.
No será recital de multitudes,
pero quien sepa o pueda descifrarme,
descenderá a mi fondo más auténtico,
y allí podrá quedarse.
Los demás,
que recojan mis palabras,
si las vieran rodando por la calle.
Me lo encontre buscando lo que no se me ha perdido... no es mio, pero me gusto... firmado por ANONIMO...
Mi escritura
Escribo sólo abrazos,
ya no versos,
ya no cartas inútiles,
formales,
que nadie lee a fondo;
escribo sensación,
intimidades,
que no por ojos han de ser leídas,
sino por el circuito de la sangre.
Detesto las palabras,
son tan indiferentes, tan errantes…
No se dejan querer,
son vanidosas,
creen tenerlo todo en sus vocales claras,
de tono abierto y contundente,
y en sus heterogéneas consonantes
de drásticos sonidos inflexibles,
y en realidad no saben
que son sólo apariencias,
vestiduras,
y en ocasión disfraces.
Son la hojarasca seca
que han perdido los árboles,
y zarandea el viento del otoño.
Desprendidas de mí,
vuelan o yacen,
pero no hay vida en ellas,
ni hay tampoco mensaje.
Mi escritura ha de ser vital,
genuina,
como los actos propios del amante,
que exhala,
absorbe,
tiembla,
y saborea con ojos,
sexo,
manos trepidantes.
Quiero escribir con el punzón del alma,
hiera o solloce,
ría o se desangre.
No será recital de multitudes,
pero quien sepa o pueda descifrarme,
descenderá a mi fondo más auténtico,
y allí podrá quedarse.
Los demás,
que recojan mis palabras,
si las vieran rodando por la calle.
Me lo encontre buscando lo que no se me ha perdido... no es mio, pero me gusto... firmado por ANONIMO...
NOSTALGIA
Hace ya diez años
que recorro el mundo.
¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!
Quien vive de prisa
no vive de veras:
quien no hecha raíces
no puede dar frutos.
Ser río que corre,
ser nube que pasa,
sin dejar recuerdos
ni rastro ninguno,
es triste,
y más triste para el que se siente
nube en lo elevado,
río en lo profundo.
Quisiera ser árbol,
mejor que ser ave,
quisiera ser leño,
mejor que ser humo,
y al viaje que cansa
prefiero el terruño:
la ciudad nativa
con sus campanarios,
arcaicos balcones,
portales vetustos
y calles estrechas,
como si las casas
tampoco quisiesen
separarse mucho...
Estoy en la orilla
de un sendero abrupto.
Miro la serpiente de la carretera
que en cada montaña
da vueltas a un nudo;
y entonces comprendo
que el camino es largo,
que el terreno es brusco,
que la cuesta es ardua,
que el paisaje mustio...
¡Señor!, ya me canso de viajar,
ya siento nostalgia,
ya ansío descansar
muy junto de los míos...
Todos rodearán mi asiento
para que les diga
mis penas y triunfos;
y yo, a la manera del que recorriera
un álbum de cromos,
contaré con gusto
las mil y una noches de mis aventuras
y acabaré con esta frase de infortunio:
-¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!
Jose Santos Chocano.
que recorro el mundo.
¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!
Quien vive de prisa
no vive de veras:
quien no hecha raíces
no puede dar frutos.
Ser río que corre,
ser nube que pasa,
sin dejar recuerdos
ni rastro ninguno,
es triste,
y más triste para el que se siente
nube en lo elevado,
río en lo profundo.
Quisiera ser árbol,
mejor que ser ave,
quisiera ser leño,
mejor que ser humo,
y al viaje que cansa
prefiero el terruño:
la ciudad nativa
con sus campanarios,
arcaicos balcones,
portales vetustos
y calles estrechas,
como si las casas
tampoco quisiesen
separarse mucho...
Estoy en la orilla
de un sendero abrupto.
Miro la serpiente de la carretera
que en cada montaña
da vueltas a un nudo;
y entonces comprendo
que el camino es largo,
que el terreno es brusco,
que la cuesta es ardua,
que el paisaje mustio...
¡Señor!, ya me canso de viajar,
ya siento nostalgia,
ya ansío descansar
muy junto de los míos...
Todos rodearán mi asiento
para que les diga
mis penas y triunfos;
y yo, a la manera del que recorriera
un álbum de cromos,
contaré con gusto
las mil y una noches de mis aventuras
y acabaré con esta frase de infortunio:
-¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!
Jose Santos Chocano.
Esto si es un poema
Esto si es un poema
Mujer, yo hubiera sido tu hijo,
por beberte la leche de los senos
como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado
y tenerte en la risa de oro y la voz de cristal.
Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mío
y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-.
( Pablo Neruda )
Mujer, yo hubiera sido tu hijo,
por beberte la leche de los senos
como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado
y tenerte en la risa de oro y la voz de cristal.
Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mío
y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-.
( Pablo Neruda )
viernes, 21 de agosto de 2009
LA VIDA ES UN JARDIN
La vida es un jardin
Debemos podarlo todos los dias
Limpiar la malesa y recogerla
Regarla con agua fresca
Abonarla y hablarle muy cerca
Quitar los insectos que le hacen daño
Fumigar todo aquello que no le permita crecer
La vida es un jardin
Si quieres que continue
Es necesario cuidarlo siempre
La vida es un jardin
Nunca puedes dejar de cuidarlo
La vida es un jardin
Tu eres ese jardin
Debemos podarlo todos los dias
Limpiar la malesa y recogerla
Regarla con agua fresca
Abonarla y hablarle muy cerca
Quitar los insectos que le hacen daño
Fumigar todo aquello que no le permita crecer
La vida es un jardin
Si quieres que continue
Es necesario cuidarlo siempre
La vida es un jardin
Nunca puedes dejar de cuidarlo
La vida es un jardin
Tu eres ese jardin
martes, 18 de agosto de 2009
NO DEJES IR LA VIDA EN COSAS INÚTILES
Reserva tiempo para REÍR,
es la música del alma.
Reserva tiempo para LEER,
es la base de la sabiduría.
Reserva tiempo para PENSAR,
es la fuente del poder.
Reserva tiempo para TRABAJAR,
es el precio del éxito.
Reserva tiempo para DIVERTIRTE,
es el secreto de la juventud eterna.
Reserva tiempo para SER AMIGO,
es el camino de la felicidad.
Reserva tiempo para SOÑAR,
es el medio de encontrar tus objetivos.
Reserva tiempo para AMAR Y SER AMADO,
es el privilegio de los seres humanos.
Reserva tiempo para SER ÚTIL A LOS OTROS,
esta vida es demasiado corta para que seamos egoístas.
Reserva tiempo para ORAR y BENDECIR A OTROS,
siempre estarás en la presencia de Dios .
es la música del alma.
Reserva tiempo para LEER,
es la base de la sabiduría.
Reserva tiempo para PENSAR,
es la fuente del poder.
Reserva tiempo para TRABAJAR,
es el precio del éxito.
Reserva tiempo para DIVERTIRTE,
es el secreto de la juventud eterna.
Reserva tiempo para SER AMIGO,
es el camino de la felicidad.
Reserva tiempo para SOÑAR,
es el medio de encontrar tus objetivos.
Reserva tiempo para AMAR Y SER AMADO,
es el privilegio de los seres humanos.
Reserva tiempo para SER ÚTIL A LOS OTROS,
esta vida es demasiado corta para que seamos egoístas.
Reserva tiempo para ORAR y BENDECIR A OTROS,
siempre estarás en la presencia de Dios .
POESIA LA VIDA
La Vida
La vida es una oportunidad, aprovéchala.
La vida es belleza, admírala.
La vida es beatitud, saboréala.
La vida es un sueño, hazlo realidad.
La vida es un reto, afróntalo.
La vida es un juego, juégalo.
La vida es preciosa, cuídala.
La vida es riqueza, consérvala.
La vida es un misterio, descúbrelo.
La vida es promesa, cúmplela.
La vida es amor, gózala.
La vida es tristeza, supérala.
La vida es un himno, cántalo.
La vida es una tragedia, domínala.
La vida es aventura, vívela.
La vida es felicidad, merécela.
La vida es vida, defiéndela.
La vida es Jesucristo acéptalo.
La vida es una oportunidad, aprovéchala.
La vida es belleza, admírala.
La vida es beatitud, saboréala.
La vida es un sueño, hazlo realidad.
La vida es un reto, afróntalo.
La vida es un juego, juégalo.
La vida es preciosa, cuídala.
La vida es riqueza, consérvala.
La vida es un misterio, descúbrelo.
La vida es promesa, cúmplela.
La vida es amor, gózala.
La vida es tristeza, supérala.
La vida es un himno, cántalo.
La vida es una tragedia, domínala.
La vida es aventura, vívela.
La vida es felicidad, merécela.
La vida es vida, defiéndela.
La vida es Jesucristo acéptalo.
LA COGIDA Y LA MUERTE
LA COGIDA Y LA MUERTE
A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones del bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro, solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde,
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!
Federico García Lorca
"75 AÑOS DE LA MUERTE DE IGNACIO SÁNCHEZ MEJIAS"
A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones del bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro, solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde,
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!
Federico García Lorca
"75 AÑOS DE LA MUERTE DE IGNACIO SÁNCHEZ MEJIAS"
Suscribirse a:
Entradas (Atom)